Dorothy Parker

A Dream Lies Dead

A dream lies dead here. May you softly go
Before this place, and turn away your eyes,
Nor seek to know the look of that which dies
Importuning Life for life. Walk not in woe,
But, for a little, let your step be slow.
And, of your mercy, be not sweetly wise
With words of hope and Spring and tenderer skies.
A dream lies dead; and this all mourners know:

Whenever one drifted petal leaves the tree-
Though white of bloom as it had been before
And proudly waitful of fecundity-
One little loveliness can be no more;
And so must Beauty bow her imperfect head
Because a dream has joined the wistful dead!

Par de poemas... Marjiatta

Vamos a ver como se teje una Obsesión:

Tome algo que le maraville,
algo que no pueda comprender
tómelo
disfrútelo
crea que es suyo
sienta lo feliz que es
lo bella que es la vida
piénsese afortunada
crease privilegiada

así, relajadamente
como en un anuncio de coches.

Luego agarra y lo pierde para siempre.

No sabe como.
De lo maravillada que estaba
dobló una esquina fatal
de lo bien que se lo pasaba olvidó el cuidado
las sospechas
y piérdalo,
sin darse cuenta camine muy lejos
váyase
vuélvase vagabunda
decida escapar,
caminar sin tregua
decida la errancia
Y luego
un buen día deténgase o caiga extenuada o tropiece
Y mire para atrás
solo lo justo,
para volverse esa montañita de sal que nunca salió del infierno.


II

Grado Xerox:

El mundo se repite, se autoclona, se hace hiper
se vende a sí mismo , se multiplica, se disgrega
se ahoga, se bombardea.
Metástasis del desconcierto:
La soledad ahora es una excusa para habitar el silencio
no me digas, a través de los televisores, a través de tu banalidad
a través de tu ausencia
que todo está mejor
no me digas que el imperio es generoso
Interferencia
La señal digital será clara o no será.
melodía del orgasmo:
B1-b2-bi,ba-be
¿Cómo podríamos no ser cínicas
y sobrevivir a ésta masacre de la esperanza?
por que aunque ya no quieras verlos, siguen muriendo
porque aunque no los escuches te siguen recordando
no me digas que la distancia es un crimen cuando huye del crimen
no me digas que tú nunca le has vuelto la espalda a nada
porque tu mentira tiene una agenda millonaria tatuada en la parte posterior del cráneo
no me digas que no me escuchas
no me lo digas.
-Bip-bip, el terminal telefónico marcado no se encuentra operativo.
La única salida digna de la desesperación es la ironía
lo siento si no puedes intuir, lo que está más allá de tu propio ego mareado
lo siento si cada vez que te vez en un váter de bar amanecida
no preferirías vivir en el país de nunca jamás
nunca jamás
en un váter de bar amanecida
traspasada por todas las madrugadas de tu vida
desmemoriada de todos esos soles que ya no te contemplan
nunca más la sábana huele a despedida y ese vaso no tiene tras de sí un continente

nunca más olvidar el silencio de las carreteras o el aire caliente de la península en el sur nunca más dejar de encontrar estrellas en las naciones del insomnio

nunca más una nuca sin perfume nunca más una lengua que no se deslice hasta el alma
nunca más un aturdimiento tan desapegado que no sabe de sus culpas
nunca más tu carnaval sin disfraces.
Los árboles fuman niebla
el invierno en una isla es una rebelión espesa
las playas abandonadas
los pueblos
ya no están esos desiertos de la desmemoria ya no están, esos caminos áridos del desconcierto
los mediodías ya no aterran
un piano un ordenador negro una sapiencia carente de rencores
todo ha de morir algún día
todo ha de renacer
no hay forma de escapar ni de oponerse.

Titulo CADA MINUCIOSA NOCHE DE INSOMNIO

Autor Marjiatta Gottopo
Genero Narrativa
ISBN 978-84-92528-27-1
En su doctrina de los ciclos, Borges, citando a Nietzsche nos dice: el universo es consumido cíclicamente por el fuego que lo engendró, y resurge de la aniquilación para repetir una idéntica historia. De nuevo se combinan las diversas partículas seminales, de nuevo informan piedras, árboles y hombres -y aún virtudes y días, ya que para los griegos era imposible un nombre sustantivo sin alguna corporeidad. De nuevo cada espada y cada héroe, de nuevo cada minuciosa noche de insomnio.

La Caracas de finales de los ochenta, devastada por la corrupción y la crisis, sirve como telón de fondo a un viaje circular en busca de la redención.Una novela que nos muestra cómo en países como Venezuela la realidad social es capaz de abrazar todos los estratos de la existencia.La cocaína, la adolescencia y una sociedad en pleno movimiento sísmico, marcan el inicio de una aventura que se extiende a lo largo de siglos y ciudades, y sin embargo, no suma más de una noche en la vida de la protagonista.Aunque parezca una historia de drogadictos, es una historia del tiempo.El tiempo de las personas y el tiempo de la historia.En la entropía de una adolescencia narcótica, se deslizan todas las noches de la historia, lo urbano se mezcla con lo arquetípico, lo sórdido con lo sagrado.El tiempo y la distancia se confunden en la inminencia de una realidad desgarrada. Los personajes de ésta crónica (de Cronos) permanecen atrapados en una coordenada atípica, la de los ciudadanos de eso que se ha dado por llamar el Tercer mundo. Son los días previos al Caracazo y al estallido social, los días en que Venezuela exporta prófugos y cocaína, los días en los que la democracia es sólo una patraña que preserva intacta la inocencia hipócrita del resto del mundo.
Y volvemos a citar a Borges:

Volverá toda noche de insomnio: minuciosa.
La mano que esto escribe renacerá del mismo
Vientre. Férreos ejércitos construirán el abismo.
(David Hume de Edimburgo dijo la misma cosa.)

No sé si volveremos en un ciclo segundo
Como vuelven las cifras de una fracción periódica;
Pero sé que una oscura rotación pitagórica
Noche a noche me deja en un lugar del mundo.

Entonces estamos ante una fenomenología del desconcierto, narrada en forma de aventura narcótica.La vida en una noche, pero una noche de la historia, la noche de un continente, la noche de un mundo, aunque parezca que sólo es la alucinación de una adolescente perdida..

M-97. Narrativa. 2009. 204 páginas.
14 €.

El exito del verano en Caracas

Éste es el programa que he hecho todo éste tiempo en Ávila TV, he decidido montar los quince programas.

Habitante o Ciudadano nro 6

HABITANTE O CIUDADANO 7

Habitante o CIudadano

Continuación Diccionario

Ceder: Acto de algunos estrategas para dilatar sus intenciones. Ceder al abrazo, ceder al amor, ceder a la compasión. Uno siempre cede más ante un sentimiento que ante alguien. Ceder es morir, pero cuando morir ya no es un castigo sino una escogencia. Ceder implica una contracción, en el mundo de las relaciones humanas puede significar nuestro próximo atropello.

Cesión: Sesión mal escrito? ¿última parte de una con-cesión, lo que no le van a renovar a una televisora en el país.

Cerebro: Cosa poco habitual entre los seres humanos, dícese de un organo dizque sirve para pensar, algunos fanáticos lo ubican dentro del cráneo, pero visto como está el patio se tienen pocas razones para creer en su existencia.
Cerebral: que le duele el cerebro que nunca tuvo.
Ceremonia: cosa en la que armar escándalos, dícese de hacer las cosas con Ceremonia, o sea, hacerlas rebuscadas, pesadas y engorrosas.
Cereza: frutica roja que pa mi era más pecadora que la manzana.
Civil: el que muere a miles en las guerras, dícese de ese ser que se atraviesa en las líneas enemigas, el que no es militar, todo el mundo que muere en los accidentes de tráfico. En éste país es un término secuestrado por la derecha para aludir a la “Sociedad Civil” como si los demás fuéramos todos militares.
Civilizado: Dícese de ese lugar del mundo empeñado en imponer sus ideas a todas las culturas restantes, para que copien su manera de consumir , de acabar con los recursos, de violar y atropellar.
Civilizar: pues eso, llegar y enseñarle a los nativos de un lugar que contra la fuerza bruta no hay macumba ni mandinga ni su puta madre que valga.
Codicioso: Dícese del noventa por ciento de la humanidad. Codiciar y desear son las actividades en las que el ser humano pone más empeño. Hermanita favorita de la envidia la codicia nos inicia en los caminos de la amargura. Codicio lo que no tengo pero también lo que no puedo ni debo tener. El consumismo es el chulo de la hermanita codicia y ambos se retroalimentan unos a otros.
Compañía: Lo que se dan entre sí dos aburridos que no pueden darse conversación ni amor, ni sexo, ni nada más.
Compañero: personaje al que tienes que aguantar porque sí y por el que a veces desarrollas un cariño circunstancial. Están los compañeros de trabajo, los compañeros de juerga y los compañeros de cama, por los que además de un cariño circunstancial desarrollas un sutil desprecio.
Confiar: Actitud de ceguera ante las evidentes y desgraciadas intenciones de nuestros semejantes. La confianza es la yegua a la que apostaron todos los estafados, engañados y traicionados del mundo.
Consejo: Ayuda virtual que te dan los demás a falta de cosas reales y tangibles.
Conserje: señora que se encarga de espiar a los vecinos y contárselo a la presidenta del condominio. También pone agua y jabón en las escaleras con el fin de atentar contra los mismos y en ocasiones limpia el espejo del ascensor.
Consuelo: es lo otro que te dan los demás si sus consejos (como era de esperar) no sirvieron para nada. El consuelo se ha convertido en muestra de amistad, y la gente se siente muy importante cuando en vez de prestarte dinero, darte alojamiento o presarte el carro de da consuelo. Muchos mejores amigos le dan eso a sus exmejores amigos cuando les comunican que se han enamorado de su novia.
Colérica: dicen eso de las personas que insisten en hacer valer sus derechos, en no ceder al chantaje de las formas sociales que insisten en no insistir ante los diversos abusos a los que son sometidos en su trato con los semejantes. Se que algunos pondrían una foto mía en el diccionario para ilustrar la palabra. También se dice de los que se arrechan por quítame ésta paja (PERO SI ÉSTA PAJA ES MIA ¿POR QUE NO ME VOY A ARRECHAR?) Persona que decide que sus frustraciones las compartan los demás en vez de dejar que sea su pobre estómago en que cargue con todo el peso.
Colega: Forma relajada de la amistad que está contigo en las buenas y en las mejores y que suele escasear en las malas y las maduras. También en las duras. Colegas son lo que sobran cuando sobran otras cosas.
Colegio: Edificio en donde los padres se deshacen de sus hijos durante varias horas al día entregándolos a la desdichada atención de unos personajes que se las dan de listos y se apodan a si mismos maestros. En los colegios es en donde los coléricos aprenden a callar y los chupamedias obtienen los primeros premios por hacer la vista gorda. Lugar donde los más pequeñitos de la casa pueden entregarse a las más delirantes formas de tortura contra los más débiles y en donde se premia la hipocresía, la adulación y todas esas actitudes con las que se forman buenos ciudadanos. La delación ocupa un lugar importante entre los valores que inculcan los maestros a los desdichados angelitos.

Lilith recuperada:

Nuestro amor fue al revés
Yo venía de vuelta y tú empezabas.

Yo me había cansado ya y tú, aún no sabías.
Cuando ya no creía nada fue cuando tú, -increíble-, apareciste.
Con las cenizas de mi última eternidad solitaria
un demiurgo amable volvió a fabricarme.

Entonces decidimos que ya estaba bien de andar comiendo manzanas.

Y nos desnudamos
y esa serpiente que era yo, se deslizo por tu cuerpo
y se reconcilió con Dios.

Tres cuentitos de Mallory Six

El Pensamiento Viajero:

Un pensamiento, así, revoloteandito, disimulado y sibilino, se le posó en la oreja derecha.
No sabía si entrar y encendió un cigarrito, pero una lucecita al fondo lo hizo pasar y lo invitó a desvestirse.
Era un burdel, un burdelito rojo y fiestero preparado para ese pensamiento viajero.


La insomne
Cuando se acostó ésta vez se rogó a sí misma que por favor, no se le ocurriera soñar lo mismo de nuevo.
Luego se durmió, pero siguió insistiendo en desafiarse.
Arriba de esa gavia intentó avistar un lugar que nadie más veía.
Colgada al fondo de su propia incredulidad siguió señalando el lugar.
Según su propia interpretación, el único lugar posible.
Despertó y estuvo dándose vueltas toda la mañana.
Decidió en un arranque de voluntad , no dormir nunca más, volverse una anoréxica del sueño, vomitar los bostezos, no volver a aburrirse ni a cansarse ni a querer evadirse.
Decidió en fin, mantenerse insomne, hasta que el tiempo de vigilia mostrara sus verdaderos bordes, sus fronteras.
Quería ver el escenario, quería avistar la trampa y no le importaba en lo absoluto que nadie fuera a creerle.




La Carta:
Esta es la historia de un escritor muerto de deseo por una mujer insensible a sus palabras, una mujer sorda de sensibilidad y emociones, una mujer autista de su mundo.
Entonces, después de muchas disertaciones, resacas y obsesiones, después de coletear como una paloma moribunda por las calles desoladas, después de limpiar con su orgullo todos los contendedores del desprecio, ideó un plan magnífico, destinado a convertirse en el clímax de sus exploraciones literarias, una solución a sus problemas lingüísticos a la vez que una llave que le permitiera acceder al corazón de su amada.
Ideó nada más y nada menos que escribirle una carta muda, una carta que pasara por la puerta de su casa y la siguiera por sus días, una carta psicópata, está claro, una carta omnipresente que la acompañara cuando desolada llorara por todos esos amantes que nunca la comprenderían.
Esta carta fantástica tendría que estar revoloteando alrededor de su existencia sin que ella se percatara, haciéndose música cuando ella quisiera oírla o volviéndose el barman paciente de un bar de carretera, cuando ella necesitase desahogarse.
Una carta que oliera como los recuerdos que ella no conseguía retener ni dibujar, una carta que la transportara en noches interoceánicas hasta la cima húmeda de sus fantasías canallas.
Una carta que le susurrara con aliento tibio antiguas historias secretas para adornar sus sueños.
Una carta viajera que le trajera regalos.
El escritor soñó con esa carta invisible e infinita que le contaría , sin que ella pudiese aburrirse, todas las cosas que él sentía; una carta que la sodomizara cuando fuese necesario y que se fuera dando un portazo cuando ella se mostrara intransigente.
Una carta que ella pudiera extrañar porque la calentara a una temperatura que sólo pueden apreciar los ángeles y algunos seres vacuos como nubes.
Una cartita que ella se pudiera fumar cuando quisiese ser transportada muy lejos, una carta fotográfica que le mostrara ciudades que ella nunca concebiría.
Un carta perfecta, con sólo dos palabras y su nombre.

Suicidios imaginarios

“Me estoy suicidando desde que nací, tranquilo”

Yo cada vez que un amigo se cree que es verdad que estoy a punto de matarme.

Cuando te tragas las primeras veinte ya estás en el avión que atraviesa el océano.

Cuando el agua te empieza a entrar en los pulmones recuerdas un recuerdo que nunca has tenido.

Volvía, por fin volvía, bajaba del avión y miraba el aeropuerto enorme y miraba que no había nadie y miraba al pasado que es a donde miran los que vuelven. Y se encontraba con esas caras idénticas y más arrugadas que dejó atrás y miraba con ternura y cierto sentimiento de culpa, porque se había ido y el que se va, por mucho que lo niegue, se va por algo, y más aún si luego se queda es porque ese algo en vez de morirse crece, no se sabe, pero seguro que eso piensan los demás.

Y los demás son importantes cuando se trata de irse o de volver, pues son como esa identidad que la línea aérea no sabe a quien encasquetarle, y la dejan, allí, en algún carrito de maletas cuando tú te largas.

Y tú te bajas del avión, diez horas después, más liviana y más perdida, porque eres tú, pero ya no eres, como una reencarnada con memoria, como si te faltara algo, algo que te sobraba. Sin embargo vuelves con cosas, rastros en la mirada esos que fuiste encontrando y perdiendo por el camino, rastro de noches solitarias, rastro de besos que se te han secado en el alma, rastros de decepciones, de alegrías, rastros, polvo, humareda de pasos que se han perdido.

“Es culpa tuya éste abismo” te dice tu hermana, es culpa tuya porque te fuiste, aunque cuando te vas no llegas a parte alguna porque en todas estás así como de paso, y allá, allá te miran con cara de “¿qué haces aquí? Y allá, donde te recuerdan, te recuerdan con suspiros de ¿qué haces allá?, y cuando estás a solas y te lo preguntas, no puedes contestar ninguna de las dos cosas, que son la misma ¿por qué no vuelves? O ¿por qué te has ido?, fácil es estar con la gente que cree que es por dinero, que es pura geopolítica y enseguida te tachan de inmigrante.

Con esa gente es fácil porque no hay que estar explicando la condición metafísica del exilio, estás porque sí, porque aquí se vive mejor, te dicen. Mejor que en dónde, ¿mejor que en éste cuerpo? ¿mejor que en esta alma? ¿mejor que en ésta memoria? ¿es que hay algún sitio lejos de uno?

Porque te das cuenta que no eran los demás, que los otros son simplemente el potenciador del sabor de tu propio placer o angustia, el glutamato monosódico de tu existencia , los demás cambian de rostro y siguen ahí, con la piel más clara o más oscura, en una esquina con otro nombre, fumando otra cosa, pero siguen siendo los mismos.

También hay gente única, pero eso es más raro, hay gente a la que nunca encontrarás por muy lejos que vayas, si no sabes alejarte de ti un poco y abrir los ojos.

Inconsistencia, que se hace consistente cuando pasan los años, consistencia y permanencia del vacío, vaya, ahora sí que le das la vuelta al asunto, ahora sí que estás rodeando la causa o el efecto.

Bueno, pero ya estás aquí, aunque ¿qué significará eso?

Que estás, sólo que estás, que has vuelto, que ya no estás allá, en ese lugar del que vienes, que te has dividido en dos y que siempre tendrás que dejar algo para estar en algún lugar.

“Dicen que Dionisio, el hijo de Júpiter y Sémele ostentaba una eterna condición de extranjero, dicen también que cuando chico, Hera, la mujer de Zeus había mandado a unos cíclopes a que lo desmembraran y también cuentan, que luego, más adelante, el propio Dios, harto de las dudas de su primo Penteo, había hecho que su propia madre lo despedazara en una bacanal.

Otros dicen que Dionisio, el dios del vino, es la conexión pagana del hombre con la divinidad, igual que Cristo, que era medio humano medio divino aunque era finalmente un dios.

Cosa bastante misteriosa, porque los hijos de dioses y humanos eran sólo semidioses.

Tanta pendejada para darte un traguito de vino, “dátelo y ya”te dijo esa voz dentro de ti que era menos sublime de lo que a ti te habría gustado ser:

“¿Y si el vino fuese el pasillo?”

¿el pasillo? Preguntó tu vocecita vulgar

el pasillo entre uno y lo divino...

La vocecita se descojonó de risa, la vocecita no te vomitó encima porque aún no habías bebido suficiente, pero ya lo haría.

Bueno, pasillos van, pasillos vienen y tú que no terminas de llegar, no sabes si por el cambio horario o porque los demás están tan acostumbrados a no verte que tu identidad no tiene espacio donde albergarse, y estás allí, como alguien que se acaba de morir pero que aún tiene el cuerpo caliente, bueno, no así, si no exactamente, a la inversa.

Y ahora te cuentan cosas ¿sabes quien se murió? Y menos mal que se ha muerto pura gente que si no se hubiera muerto no estaría en tu conversación.

-vaya, dices, porque quieres que vean que has cambiado y que ahora te muestras más respetuosa con la gente que se muere.

Tú utilizas cualquier excusa para hablar de lo mucho que has extrañado todo, que si, “¡que rico esto!” ¡Qué ganas tenía de comérmelo!” y es como si les dijeras a todos esos que están allí que los echabas de menos y que tenías ganas de comértelos de puro cariño que les tienes aunque la distancia y el tiempo transcurrido y tu silencio indiquen lo contrario.

Hay teorías de éstas de psicología divulgativa que dicen que cuando una persona se siente acorralada sólo tiene dos opciones: luchar o huir, entonces quien se va es como el que lucha pero en silencio, y la ofensa es la misma, la gente está así como después de un mal rollo. O el que huye es el que se venga con esa frasecita de Borges que si el olvido y la venganza y el perdón son la misma vaina, y tú lo sabes, lo sabes tan al fondo de tu corazón, tan abajo, que no querrías que te culpasen por eso, porque eso sería como culparte por haber sobrevivido.

-¿otro traguito?

No sabes si pregunta la vocecita esa o pregunta alguno de tus amigos, pero respondes que sí, que más por favor.

Y quieren conversación pero la única conversación que tú tienes mira para atrás y es odiosa, te estás poniendo salada.

“que si antes cuando estaba aquí...”

“que allá las cosas son distintas...”total que ¿dónde estás ahora?, imposible decir, ahora estoy así o asao, aunque asao suena bien, porque estás como más bien asao que así, que es una conjugación verbal muy venezolana que se te había olvidado.

Pero el tema es, que de pronto la ciudad se te abalanza encima y recuerdos que aún no tienen forma se desperezan con los olores, con determinadas formas, con el nombre de esos restauracitos que habías olvidado que existían, de golpe la ciudad esta ronca y te susurra cosas al oído y las voces de tus amigos se pierden bajo su cadencia, es ésta misma ciudad, esta misma madre salvaje de la que huiste hace ya tiempo, esta ciudad que para celebrar tu vuelta inmolará a diez personas más, ésta ciudad que te da regalos que tu no quieres, tu ciudad, tu maldita ciudad, esa que decía Cavafis que siempre te acompañaría, aquí está, en toda su inminencia, atropellando las otras ciudades más bonitas que conociste, aquí esta el tiempo retrocediendo o adelantando, vaya usted a saberlo, y parece que no tiene sentido haberse ido tan lejos, porque todo sigue igual, tu miedo, tu ciudad y ese tiempo que parece no haber transcurrido y que sin embargo se ha mostrado cruel con las calles, ennegrecidas de pólvora y desencanto, y todos esos que se fueron para siempre, y dónde puede estar Kaicú, y dónde están tus diecisiete años ¿seguirán chamuscándose con alguna pipa de crack en aquellos apartamentos encendidos, seguirá tu alteridad huyendo por los pasillos del tiempo para tratar de alcanzarte, seguirá tu vida o tu muerte goteando como un cadáver con un disparo en la cabeza? ¿Será posible recuperar todo eso que se pierde cuando todo se desbarata o esos cadáveres por los que ya no rezarás nunca más porque murieron justo después de que habías dejado de creer en dios y en el cielo? ¿Tendrá alguna ventaja morir rodeado de creyentes o será igual que tus máximos dolientes sean unos descreídos que sólo creen en ese dolorcito instantáneo que tu muerte les produce?

De pronto sientes frío y escupes agua.

Te levantas en esa habitación oscura y recuerdas que anoche te emborrachaste y que estás en casa de los chicos.

Te lo piensas mejor, aún no es momento de suicidarse, ni tampoco de volver.